Семён Беньяминов

Василий Пригодич (1948 - 2009) Виктору Кривулину

sibjn@yahoo.com — Sat, 05 Dec 2009 22:06:10 GMT

Нас неумело воскресили.
Кто воскресил – не в этом суть.
Мы дети страшных лет России.
Пережитое – не вернуть.

Гробы разверсты, из могилы
Встаем, шатаясь и оря.
В бою мы сдали Фермопилы.
Сложили головы зазря.

Опять пишу высоким слогом,
А для чего, а на хрена.
Надеюсь: прощены мы Богом,
Но презирает нас страна,

Которой мы нескладным штилем
Благие вести принесли...
Народ бунтует перед штилем.
Кровавый обморок вдали.

Бравады наши, эскапады
Шутейно вызвали разгром
Империи... И камнепады
Разрушили вселенский дом

Евразии. Ведь в нем со свистом
Разбойничьим – на тыщу лет
Обосновались коммунисты...
И вдруг ни стен, ни окон нет.

Читатель Розанова вспомнит
И будет прав, и будет глуп...
Из этих разоренных комнат
Не выстроишь Английский клуб.

А мы – художники-балбесы,
Нас крайне мало, но мы – рать –
Пойдем, когда вернутся бесы,
Опять под стрелы умирать.

Спаси, Господь, мою Россию.
Свободы тяжкой рвется нить...
Нас неумело воскресили.
Нас снова не похоронить.

Перо дрожит, и сердце рвется,
И поступь дьявола тиха...
Все, может, как-то обойдется:
Есть все же магия стиха.

13 мая 1993 года

бутылка пива (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Tue, 01 Dec 2009 19:35:43 GMT

(перевод с английского)

случилось чудо:
бутылка пива, падая со стола,
перевернулась и встала на донышко,
и я поставил её вновь на стол
и стал ждать, пока осядет пена;
но фотографии сегодня не вышли,
и на левом ботинке я заметил
маленькую трещину;
но всё это очень просто -
мы не можем
требовать от жизни многого:
существуют законы,
о которых мы ничего не знаем,
и каждый толчок локтем
бросает нас в жар или в холод,
и не нам судить,
каким образом дрозд
попадает кошке в лапы
или почему одни вертятся,
как белки в колесе,
а другие сопят в огромные груди
нескончаемыми ночами -
в том-то весь ужас
и неразрешимая задача,
что мы не знаем почему;
и всё же в этом - удача,
что бутылка встала на попа,
и хотя я выпил одну - вина
и одну - виски, это предвещает
хороший вечер;
и, может быть, завтра
мой нос будет длиннее,
ботинки - новыми,
дожди будут реже,
а стихи - чаще.

проститутке, которая унесла мои стихи (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Mon, 23 Nov 2009 01:18:51 GMT

говорят, что не надо раскаиваться в стихах,
а быть абстрактным,
и в этом есть какой-то смысл,
но боже, двенадцать стихов пропало,
и у меня нету копий с них,
и ты унесла, к тому же, мои лучшие картины;
это удушающе:
неужели ты пробуешь раздавить меня,
как и все остальные?
отчего ты не украла деньги?
обычно, они шарят в карманах
у спящих по углам пьяниц.
отними мою левую руку в следующий раз
или возьми полсотни, но не мои стихи:
я не Шекспир;
и однажды, просто, не станет никаких:
ни абстрактных, ни иных;
всегда будут деньги, шлюхи и пьяницы,
до самой последней бомбы,
но как сказал Господь,
скрестив свои ноги:
я знаю, что сотворил обилие поэтов,
но не очень много поэзии.

надгробный камень как пустынное очарование /часть 3-я/ (д. а. леви)

sibjn@yahoo.com — Fri, 25 Sep 2009 23:16:11 GMT

(перевод с английского)

если ты жаждешь революции
вернись в своё детство
и вышиби дно

не смешивай смену событий
с переменами

если ты жаждешь свободы
не смешивай болтовню
с революциями

думай о существовании
и знай
что ты умираешь
и не знаешь почему

если ты жаждешь революции
научись расти по спирали
всегда готовым вернуться
в своё детство
и вышибить дно

вот что пытаюсь
я объяснить -
атакуя систему
здание истаблишмент -
ты атакуешь себя
ЗНАЙ ЭТО!
атакуй если должен
испытай себя внешне

но если ты жаждешь революции
вернись в своё детство
и вышиби дно

сумей изменить
изнутри свою сущность

иди вдоль улицы
неси свет в голове
и освещай детей

это не забава
твоё детство
фундамент
системы

иди вдоль улицы
неси свет в голове
и освещай детей
но опасайся кого-либо
кто достаточно взрослый чтобы убить

научись как скрыться

пока они не нашли тебя

(это в том случае если ты хочешь
остаться живым)

если ты жаждешь революции
делай это «вместе со всеми»
но не попадай в западню
слов или систем

люди это люди
независимо какой политике
словам или цвету
они привержены
и у них есть дети
скрытые в их головах

если ты жаждешь революции
взрасти новое сознание
и сделай это по возможности
бесшумно

вернись в своё детство
и вышиби дно
затем стань существом
не зависящим от слов
для созерцания

когда бы не стало скучно
смени лозунги
цвета политику слова
смени женщину

но если ты действительно
жаждешь революции
научись как изменить
изнутри свою сущность
затем ступай за пределы этого

иди вдоль улиц
и освещай самого себя

Профиль вождя

sibjn@yahoo.com — Tue, 01 Sep 2009 15:59:15 GMT

На груди у доходяги -
ни одной свободной пяди:
от плеча и до плеча -
синий профиль палача.
Всё ль в Георгиевском зале
восклицают: "Генацвале!"?
Содрогается ль от мата
Грановитая палата?
Так же щурится с экрана
лысый отпрыск Чингисхана,
и не рухнул ли шалаш
в прошлогодний ералаш?
Не поднимется ль из гроба
вурдалак по кличке Коба?
Всё не то ему, не так...
То спляши ему гопак,
то станцуй ему лезгинку
под кровавую сурдинку.
На груди у доходяги -
силуэт родного дяди:
от плеча и до плеча -
синий профиль палача.

Стихи сду.ру

sibjn@yahoo.com — Sat, 15 Aug 2009 20:44:34 GMT

Мао Дзе-ржинский.

Пол Пот-рошитель.

Махмуд Ахмади-Неждали.

Джихад - жги хаты!

Греби ушами в Абу Грэб!

Тело шахида жуткого вида.

Мы не арабы, арабы не мы!

ЯгОда - Яго? Да.

Входят Регистан и Фогельсон.

- Ваше слово,
тов. Маузер!
- Зер гут,
камрат.

Любовная лодка разбилась о брик.

Намотал я на правую ногу
портянку с левой ноги.

Анжамбеманы Джамбула Джамбаева.

На пунктирной границе - пунктуальный монгол.

Генсек - усекновение главы.

Казны убудет - казнить будут.

Утруска - усушка - психушка.

Маракуешь по-марксистски?

Драку ль, да? Дракула.

Убили гады Колю Чаушеску!

Политбюро побледневшим лицом бежит пруду.

Экономисты сердечных сокращений.

Засушенный экземпляр в гербарии календарных дней.

Пулемёт системы "Пиночет".

Генералов, как Агусто,
к сожалению, - не густо.

Я плюю на плюрализм!

О МАРКСИЗМЕ

Такая нука - работай, не кукай!

ПРОКЛЯТИЕ ПАРИКМАХЕРА

Чтоб тебя лишай стриг!

НАКОЛКА АНТИСЕМИТА

200 лет как счастья нет!

АПОЛОГИЯ БЕГСТВА

Бегство - это антиатака.

СЛОВО О БРОНЕТАНКОВОМ ПОХОДЕ

О Русская земля, уже за тряпичным шеломянем еси!

ЭПИТАФИЯ

Скажи-ка, дядя, ведь недаром
приватизация Гайдаром
России дадена?

история одного упрямого сукина сына (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Tue, 07 Jul 2009 23:55:59 GMT

(перевод с английского)

он подошёл к моим дверям однажды вечером,
мокрый, худой, побитый и терроризированный,
белый, косоглазый, бесхвостый кот.
я впустил его, накормил и он остался,
поверил в меня, пока однажды мой друг,
подъезжая к дому, не переехал его.
я отнёс к ветеринару то, что осталось от него:
"не много шансов... дайте ему эти таблетки...
позвоночник его раздавлен, он был сломлен и раньше,
но как-то сросся, даже если он выживет,
он не сможет передвигаться, взгляните на этот снимок:
в него стреляли, дробь ещё внутри,
ему также отрубили хвост..."

я принёс его обратно, было жаркое лето,
одно из самых жарких за много декад,
я положил его на пол, в ванной,
дал ему воды и таблеток,
он не притронулся ни к воде, ни к еде,
я смочил палец в воде и увлажнил ему рот,
и стал убеждать его, я никуда не выходил,
я сидел в ванной и беседовал с ним,
и осторожно гладил его, и он в ответ смотрел на меня
своими бледно-голубыми раскосыми глазами.
прошло немало дней прежде, чем он двинулся
в первый раз:
загребая передними лапами (задние не сгибались),
дополз до кошачьего ящика и взобрался на него;
это было, как трубный звук, возвестивший здесь,
в ванной, и по всему городу о скорой победе;
этот кот стал мне близким - я страдал вместе с ним,
не так, чтоб уж очень, но достаточно...

как-то утром он проснулся, встал на ноги, упал
и посмотрел на меня вопросительно.

"попробуй ещё! - сказал я ему. - у тебя получится".

он снова встал, затем упал, встал, упал
и, наконец, ступил несколько шагов,
шатаясь, словно пьяный,
задние ноги отказывались служить,
и он снова падал, отдыхал и снова вставал...

остальное вы знаете: сейчас он лучше,
чем когда-либо, косоглазый, почти беззубый,
но грация - вернулась и этот особый взгляд,
который никогда не исчезал...

и сейчас, когда иногда у меня берут интервью
и спрашивают о жизни, о литературе, я напиваюсь
и, приподняв моего косоглазого, перееханного,
простреленного, с отрубленным хвостом - кота,
говорю: "взгляните, взгляните на это!"

но они не понимают и продолжают спрашивать:
"вы говорите - на вас повлиял Селин?"

"нет!" - я приподнимаю кота - "вот это, это!
то, что случилось с ним, с ним!"

я встряхиваю кота и поднимаю его вверх
в пьяной, прокуренной комнате,
он спокоен, он понимает...

и на этом интервью заканчивается,
хотя я всё-таки горд, когда позже вижу фотографию:
вот - я и вот - мой кот, и мы сфотографированы вместе.

он также знает, что всё это - вздор,
но тем не менее это как-то помогает.

близость к величию (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Wed, 13 May 2009 03:32:52 GMT

(перевод с английского)

на некотором этапе моей жизни
я встретил мужчину, который утверждал,
что посещал Паунда в лечебнице Св. Елизаветы.

затем я встретил женщину, которая
утверждала, что не только посещала
Э. П.,
но и была его любовницей -
она даже показала
мне
то место
в "Кантос",
где Эзра будто бы упомянул
её.

итак, существовали этот мужчина
и эта женщина,
и женщина сказала мне,
что Паунд никогда не упоминал
про визиты этого
мужчины,
а мужчина утверждал, что леди
не имеет никакого отношения
к мастеру,
что она
шарлатанка,

и так как я не был
специалистом по Паунду,
я не знал, кому из них
верить,
но одно я знал твёрдо:
пока человек
жив,
многие уверяют о близости к нему,
которой, наверняка,
нет,
а после смерти, увы,
каждый утверждает это.

я предполагаю, что Паунд
не был знаком ни с леди,
ни с джентльменом,

но если он знал
кого-либо из них
или их двоих,

это была постыдная трата
дурдомовского
времени.

дёрнешь верёвочку - кукла движется (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Tue, 03 Mar 2009 00:11:42 GMT

(перевод с английского)

каждый должен понимать,
что всё может быстро исчезнуть:
кошка, женщина, работа,
передние шины,
кровать, стены, комната;
всё необходимое,
включая любовь,
покоится на песке;
и любое данное явление,
неважно насколько безотносительно:
смерть юноши в Гонконге
или метель в Омахе -
может привести вас к погибели;
весь ваш фарфор вдруг грохнется
о кухонный пол,
и войдёт ваша подруга,
и вы стоите, пьяный,
посреди всего этого,
и она спросит:
боже мой, что случилось?
и вы ответите:
я не знаю,
я не знаю...

Я слушал Евтушенко (Гарольд Норс)

sibjn@yahoo.com — Mon, 16 Feb 2009 04:28:20 GMT

(перевод с английского, фрагмент)

"Сегодня в моей стране народ избирает своих поэтов
и решает, чьи произведения будут опубликованы...
Всенародное признание - вот, что учитывается."

Евтушенко, из интервью газете "Летр франсез", 14.2.63 г.

Я слушал Евтушенко в Париже...

Он выглядел настолько американцем -
выше шести футов рыжеволосый костлявый
небрежная улыбка серый свитер
тракторист из Канзаса
славный парень кукурузных полей -
здесь на подмостках в Париже...
пять тысяч человек всхлипывая
теснят полицейский кордон
синяя цепь сдерживает толпу
готовую смять запаркованные автомобили...

Ещё до того как он открывает рот
массы проглатывают слова...
Ещё до того как вылетают слова
толпа давится ими - поэзия?
нет... скорее водка, политический дурман...
Он открывает рот - вспышка! взрыв!
"варварское великолепие" воспламеняющее кровь -
лжепророчество дотлевшее до шлака:
петарды глаголов, огнемёты существительных!
- царь Борис Годунов
берущий серебряные рубли с подноса
и раздающий их голодной толпе
- волны прибоя над песочными замками ушей!
здр-р-рраствуйте... кр-ррутица...
вер-рртица... очи-чор-ррныя...

Ах, американские поэты...
опасающиеся горланить –
которые убеждают молят бормочут
которые мычат ворчат долбят
брюзжат и острят
которые сомневаются
которые возглашают
которые вопият
чтобы пробиться
сквозь безразличие насекомых...

Сожгите свои жуткие письменные столы!
свои холодные крепости увитые плющом!
Заросли вашего мозга
ограждены роговыми очками
и окутаны жидким туманом
гладких волос!
и на кладбище ваших слов
на надгробном камне ваших убеждений
не останется и царапины
от тупых и грязных ногтей
оплакавших вас!
............................................
О американские поэты которых никто не слышит!
которые не продают 100 тысяч копий в один день!
которые не одаряют людей тем чего они желают!
Но вы – воскуряющие зелье свободы
(а не опиумную трубку Кремля
или психохимические сигары Пентагона)
Электромагнетические Поэты Ядерного Видения
задающие несносные вопросы: Бог – это вирус?
являюсь ли Я четвёртым измерением
в композиции Мирового Сознания?
При отсутствии мистических чувств
к пролетариям и вождям
вы выступаете против лидеров
всякое государство вам неугодно.
Это не политический стих.
Это стих лицом к лицу
на кулаках и коленях -
длинной дистанции...

Воспоминания о Евтушенко в Париже...
Евтушенко на декадентском Западе!
Распродажа «Коммунистического манифеста» -
извне
и рычание цепного медведя –
изнутри...

1963, Париж

фабричные (Чарлз Буковски)

sibjn@yahoo.com — Fri, 30 Jan 2009 05:14:14 GMT

(перевод с английского)

они непрерывно хохочут.
даже когда доска
упадёт им на голову
или расквасит рожу,
они продолжают хохотать;
даже когда глаза
мертвецки тускнеют
от плохого освещения,
они всё ещё хохочут.
преждевременно
состарившиеся
и сморщенные,
они подшучивают над этим:
тот, кто выглядит под 60,
скажет: "мне - 32...",
и - все хохочут.
иногда
они выходят наружу
проветриться,
но неизменно
возвращаются обратно,
влача свои
добровольные цепи.
даже снаружи,
среди вольной публики,
они продолжают хохотать
и плетутся, как безумные,
прихрамывающей походкой.
снаружи
они пересчитают медяки,
поторгуются,
пожуют хлебушек, поспят,
глянут на будильник
и - возвращаются.

иногда,
в своём заключении,
они становятся
даже серьёзными,
когда говорят о том,
что - СНАРУЖИ,
как было бы ужасно,
если бы их
не впустили обратно
и они навечно
остались бы СНАРУЖИ.
им тепло,
они слегка потеют,
но работают
без устали и прилежно;
они работают
так старательно,
что нервы начинают
плясать и возмущаться;
но чаще всего
они получают похвалу тех,
кто выдвинулся среди них
и вознёсся наверх;
и вот выдвиженцы следят
за теми, немногими,
кто снижает темп,
проявляет халатность
или симулирует болезнь,
желая передохнуть
(отдых надо заслужить,
чтобы окрепнуть
для ещё более
тщательной работы).

иногда
кто-нибудь умирает
или сходит с ума,
и тогда СНАРУЖИ
вступает новый
и получает возможность
добиться успеха.

я был там много лет.
вначале я считал труд
монотонным
и даже нелепым,
но сейчас
я нахожу в нём смысл;
и безликие рабочие,
я полагаю, не так уж
уродливы, и безглазые,
я знаю, могут видеть
и выполнять работу.
женщины часто - лучшие,
прирождённые труженицы;
с некоторыми из них
я переспал в часы отдыха;
вначале
они показались мне самками
человекообразных обезьян,
но позже, исследуя,
я убедился,
что они такие же живые
и реальные существа,
как и я сам.

в прошлую смену
ушёл на пенсию
старый рабочий,
седой и ослепший,
ставший бесполезным,
ушёл - НАРУЖУ.

- речь! речь! - потребовали мы.

- это был ад! - произнёс он.

и мы захохотали,
все 4000 из нас:
он сохранил
свой юмор
до конца.

Смерть Санта Клауса (Чарлз Харпер Уэбб)

sibjn@yahoo.com — Fri, 26 Dec 2008 00:21:04 GMT

(перевод с английского)

У него боль в груди уже несколько недель,
но доктора не делают визиты
на Северный полюс,

да и страховка давно просрочена:
больничный халат на нём не сходится,
и при виде крови он теряет сознание,

ожидание в приёмной расстраивает его желудок,
и, как он полагает, - у него всего лишь
слабое пищеварение;

пока, кормя северного оленя,
он чувствует, как чудовищный кулак
сжимает его сердце и не хочет отпускать,

ему нечем дышать,
и восхитительный белый свет,
который он так любит, начинает меркнуть,

и он падает в снег, на свой мягкий живот,
и госпожа Клаус, причитая, в слезах
покидает фабрику игрушек,

и гномы заламывают свои маленькие ручки,
и нос Рудольфа тревожно мигает,
как огонёк скорой помощи;

и в пригородном домике Хьюстона,
в штате Техас ( мне 8 лет )
я жалуюсь маме: глупые дети в школе

говорят, что Санта Клаус – выдумка,
что он не существует; мы сидим рядом
на нашей фиолетовой, цветастой кушетке,

и мама берёт мою руку,
и слёзы выступают в её глазах по мере того,
как она постигает ужасную новость.

Сюжет для небольшого рассказа

sibjn@yahoo.com — Tue, 16 Dec 2008 23:12:33 GMT

Человек ниоткуда.
Особых примет нет.
Чёрный барак.
Ливень.
Места тут тихие.
Хмурое утро.
Трое вышли из леса.
Серые волки.
Мимо окон идут поезда.
Человек на полустанке.
Идущий следом.
Неудобный человек.
Убийцы выходят на дорогу.
Деловые люди.
Они живут рядом.
Запомните их лица.
Кафе Фанкони.
Официант с золотым подносом.
Китайский сервиз.
Изящная жизнь.
Трясина.
Человек на своём месте.
Свой среди чужих, чужой среди своих.
Как вас теперь называть?
Человек в штатском.
За Кремлёвской стеной.
Государственный чиновник.
Ау-у!
Слушайте на той стороне.
Тени исчезают в полдень.
У опасной черты.
Человек без паспорта.
Делай - раз!
Выстрел в спину.
Труп де юре.
Теперь пусть уходит.
Чисто английское убийство.
Предварительное расследование.
Кто, если не мы.
Вынос тела.
По главной улице с оркестром.
Не стреляйте в белых лебедей.

* Стихотворение составлено из названий
кинопродукции "Мосфильма".

Стих Буковски (Боб Фланаган)

sibjn@yahoo.com — Fri, 28 Nov 2008 22:40:04 GMT

(перевод с английского)

Я начал писать этот стих
в Санта-Монике, в баре,
где Памела показала мне
свои новые стихи.

- Они не очень хороши,- говорю я.

И она начинает вопить
и швырять в меня стаканами,
и вдруг я осознаю,
что это звучит скорее,
как стих Буковски.
- Чёрт, - говорю я, - это звучит скорее,
как стих Буковски.
Что случилось, что я пишу,
как Буковски?

Я разрываю стих и швыряю под стол,
где ползают муравьи,
стоят пустые бутылки
и валяются обёртки от конфет Памелы.

- Что с тобой? - спрашивает она.

- О, ничего плохого, если не считать,
что я начинаю писать, как Буковски.

- Что в этом плохого? - говорит она.-
Он приятный парень. Однажды я говорила
с ним по телефону. Я спросила,
не хочет ли он почитать свои стихи.
Он ответил - нет, лучше покупайте мои книги.

- В этом нет ничего плохого,- говорю я.-
Только я не хочу писать, как он.
Я трачу достаточно усилий
на собственный труд,
помимо Буковски. К тому же,
он прекрасно справляется со стихами сам.

Я открываю дверь холодильника,
чтобы взять пиво, но он набит молоком
и пепси-колой.
- Как так, что у нас нет пива?- спрашиваю я.
- Не будь ослом,- говорит она.-
Ты знаешь, что мы никогда не покупаем пива.
С каких пор ты захотел пива?
Мне кажется, ты начинаешь сходить с ума.

- Может, ты и права.

И я захожу в ванную и чувствую,
что мне хочется вырвать, но я не могу.
Я наполняю ванну горячей водой.
- БОЖЕ! - кричу я. -
Я не принимаю ванны;
Буковски принимает ванны;
я принимаю - душ!

Я отключаю воду и сажусь на горшок.
У меня запор и геморрой,
и Памела колотит в дверь:
- Скорее, мне нужно ПОПИСЯТЬ!

- OK,- говорю я.- Выходит -
кто-то должен пописять на этот стих.
Он будет незавершён без того,
чтоб пописять на него.

Мы... (Филипп Лопэйт)

sibjn@yahoo.com — Mon, 03 Nov 2008 15:02:42 GMT

(перевод с английского)

Мы,
будучи твоими ближайшими друзьями,
чувствуем - настало время
сообщить тебе,
что каждый четверг
мы собираемся группой для того,
чтобы изыскать пути
удержания тебя
в состоянии перманентной
неопределённости,
неудовлетворённости,
мучения и расстройства,
не возлюбив тебя так крепко,
как бы ты хотела,
но и не оставляя тебя на произвол судьбы.
Твой психотерапевт –
в нашей группе,
плюс твой любовник
и твой бывший муж;
и мы обязались
разочаровывать тебя столько,
сколько ты будешь нуждаться в нас.
Провозглашая наше соучастие,
мы сознаём , что, возможно,
предоставляем тебе противоядие
от неопределённости
и, в конечном счёте, от нас самих.
Но с тех пор, как наши четверги
привели нас к общности с единой целью,
редкой самой по себе,
с тобой, естественно,
в центре внимания;
мы полны надежды,
что ты продолжишь выдвигать
необоснованные требования о любви
не столько из-за своего бедственного характера,
сколько ради благополучия коллектива.

Тристан Тцара. Как создать дадаистскую поэму

sibjn@yahoo.com — Sun, 11 May 2008 02:16:39 GMT

(по мотивам стихотворения)

Возьмите газету.
Возьмите ножницы.
Найдите в газете статью,
равную по длине вашей будущей поэме.
Вырежьте её.
Затем осторожно вырежьте каждое слово,
из которых состоит статья,
и сложите их в сумку.
Слегка встряхните.
Затем извлеките каждую вырезку
одну за другой.
Копируйте слова в порядке их извлечения.
Поэма станет вашим оригинальным творением.
И вот вы - непревзойдённый автор
чарующей, вдохновенной поэмы,
даже если она не оценена вульгарным стадом.

Кто там шагает правой?

sibjn@yahoo.com — Thu, 17 Apr 2008 03:14:19 GMT

Ося! Ося! Ося!
Бродский
Мандельштам
Брик
Каждый кирпич
на стройке поэзии
важен
Маяковский
скажем
Жил не по Адаму с Евой
Клячу истории загоним
мол
левой
Кто там шагает правой
и наступает на пятки?!
Левой!
Левой!
Левой!

- Ося
расставь запятатки...

Пир Валтасара

sibjn@yahoo.com — Fri, 11 Apr 2008 13:37:53 GMT

Дыр бул щыл
упарсин
мене мене
текел
р л эз

Падёж

sibjn@yahoo.com — Thu, 10 Apr 2008 16:37:34 GMT

борщ да щи
убещур
кум
пособи
р л эз

Бешенство коров

sibjn@yahoo.com — Sat, 29 Mar 2008 17:02:32 GMT

Ящур не убещур -
заумно не скажешь.
Ящур - конкретная болезнь.

Стихи врага народа

sibjn@yahoo.com — Thu, 17 Jan 2008 21:38:00 GMT

Читатель! Случилось чудо:
в недавно обнаруженном тайном архиве
опального пролетарского поэта
Демьяна Бедного
найдены его антисоветские стихи.
С радостью публикуем их:

***
Доуправлялись коммунисты:
Сидят, как раки на мели.
Вот до чего авантюристы
Народ советский довели.
Народ культурности великой,
Народ упорного труда,
Бездарной сталинскою кликой
Куда приведен он? Куда?
С антикультурною основой
Он - под кровавым сапогом,
Под гнетом власти безголовой,
Его судьбой играть готовой, -
Стал человечеству врагом.
Он, в чьих руках и серп и молот
Обогатить могли страну,
Он обрекается на голод
И на кровавую войну.

1936

***
Не заражён советским чванством,
Покаюсь честно, не солгу:
Перед моим родным крестьянством -
Я в неоплаченном долгу.

Есть грех в моей крестьянской доле.
Увы, не стало силачей.
Мне одному хрипеть доколе?
Вина и тех певцов, кто боле
Меня моложе и бойчей.

Стоят бесплодные гектары -
Пять тысяч га, семь тысяч га;
Пустые хлебные амбары
И почерневшие стога.

Деревни, сёла, что восстали,
Рванувшись к свету и красе,
Стальные кони потоптали
На коллективной полосе.

Где были образ и лампадка, -
Рябого лик под потолок;
То агитпункт, то спортплощадка,
То комсомольский уголок.

Ужель не вытопить их жира?
Литературная братва!
Кремлёвской клике, Князю мира
Давайте скажем: «Чёрта с два!»

В стране барачной и морозной
Идёт народная война.
И из обманутой и слёзной,
Из подневольной и колхозной
Восстанет новая страна!

1931

***
Cил самых мерзостных подручный,
Шагает Сталин-людоед.
За ним Лаврентий неразлучный
Кровавый оставляет след.

Сады лишаются в мгновенье
Своей красы, своих плодов.
Зловещей пары появленье
И их заплечных мастеров
Уничтожает населенье
Цветущих сёл и городов.

Того не ведают в угаре,
Что новоявленных бояр
Заслуженной подвергнут каре,
Когда восстанет млад и стар,
Чтоб нанести по этой паре
Свой сокрушительный удар.

1940

***
Однажды Пров, Савелий да Пахом,
Завороженные словесною игрою,
Смеялись весело, довольные стихом,
В котором власть советскую я крою.

Лицо читателя - вот каково оно!
Пиши правдиво, честно и умно -
Не басни лживые, не выспренние оды,-
Тогда прочтут тебя грядущие народы!

1934

АВТОЭПИТАФИЯ

Не плачьте обо мне, простёршимся в гробу.
В победу разума я внёс свой вклад немалый.
Я за родной народ с тираном вёл борьбу.
Умру сегодня я, а завтра - шестипалый!

1945

Чума

sibjn@yahoo.com — Sun, 26 Aug 2007 14:36:40 GMT

Реве та стогне Дніпр широкий...
_______________Т. Шевченко

Не реве, не стогне Дніпр,
як воно бувало.
Було гирло запорізьське,
та його не стало.
Задавили комісари,
греблею насіли
та високії могили
хвилями розмили.
Донесло козацькі кості
до самого моря.
Похилилися садочки
од нудьги і горя.
Де ж та сита картопелька?
Гірше не бувало:
ні жидовина, ні німця -
нікого не стало.

Тільки попіл з Чорнобилю
над нивами носить,
осипається на воду
та діточок косить.
Твоїх діток, Україна!
Що ж ти наробила?
Комісарика з чумою
до себе пустила,
до криниці пречистої,
до своєї хати.
То ж тепер, як стовп без листя,
будеш висихати!

Було: хвилі високії
по Дніпру котили.
Як гармати, між каменю
пороги ревіли.
Шла по воду дівчинонько,
весело співала,
про огидну ту отруту
нічого не знала.
Було... Вийди із палати,
сліпий недолюде!
Подивись, що наробили
скаженії люди.
Гине тьмою на Лимані
птаха-неборака,
і на Лузі Великому -
ні риби, ні рака.
Коло Січі преславної
греблю навалили,
і Дніпро в покопану
калюжу спустили.
Сохне Дніпр у тій калюжі,
сохне-висихає.
А на Прип'яті бездітна
вдова шкандибає.

Жёлтый клюв (Стивен Добинс)

sibjn@yahoo.com — Sun, 19 Aug 2007 15:49:09 GMT

(перевод с английского)

Человеку принадлежит зелёный попугай с жёлтым клювом,
которого он постоянно носит на плече, следуя на работу.
Он продавец птиц, и попугай - его торговая марка.

Каждое утро человек, сойдя с автобуса, пересекает сквер
и проходит пять или шесть кварталов. "Вот идёт попугай", -
замечают люди. Вечером он возвращается домой.

Человек сам по себе непримечателен: полноват, волосы редкие,
бесцветные. Кажется, будто человек принадлежит попугаю,
а не наоборот. Затем, в один из дней, человек умирает.

Он был немолодым. Это должно было случиться.
Вначале люди - слегка опечалены. Мяснику кажется,
что он забыл о клиенте, который остался ему должен.

Булочнику кажется, что он подхватил простуду.
Вскоре все успокоились - попугай исчез. Время вне чувств,
но течение его выравнивается по мере того, как люди забывают...

Затем, годы спустя, владелец закусочной пробудился
со сна, в котором он увидел попугая, совершавшего путь
в одиночку, - на работу утром и с работы вечером.

Это было в год его женитьбы, когда он обзавёлся семьёй,
когда его бестолковая жизнь стала, наконец, упорядоченной;
и казалось, будто в корне всего этого был попугай, связавший

все дни воедино, нанизывая их один за другим на нитку, как жемчуг.
Глупо, конечно, но представьте, что такое всё же случается.
Мы просыпаемся ночью и видим характерное событие нашей жизни,

возможно, это воспоминание об изношенном велосипеде, который
был у нас в детстве, или определённое кресло, в котором мы сидели
и шутили в кругу друзей; возможно, это дом, книга, музыкальная пьеса,

даже зелёный попугай, парящий вдоль улиц над городом.
И вы заметили пузырёк воздуха, балансирующий на кончике
его жёлтого клюва?
Это то время, в которое нам довелось жить.

Бедуинская сказка

sibjn@yahoo.com — Sat, 18 Aug 2007 16:34:17 GMT

Была у араба
курочка ряба.
Снесла курочка
яичко -
не простое,
а нефтяное.
Сидит араб
на яичике
с улыбкой
на круглом
личике.

Дума

sibjn@yahoo.com — Wed, 08 Aug 2007 16:04:22 GMT

(пастиш)

И кто-то простится сурово
(а кто - разглядеть не могу),
чтоб "Новое русское слово"
читать на чужом берегу.
__________А. Шаргородский

Я "Новое русское слово"
читал на чужом берегу:
сегодня блины у Козловых,
а завтра у Шлёнских - рагу;
скончался хорунжий Коровин,
усоп есаул Щелевой,
на скромные похороны
пожертвовал князь Полевой;
поэт Голенищев-Кутузов
публично читает стихи,
отец Феодосий Арбузов
с утра отпускает грехи;
на сбор институток-смолянок
в "Максим" приглашаются все,
меню: кулебяки, солянка,
пельмени, цукаты, Безе;
холера на юге Совдепа,
Хрущёв выступает в ООН;
куплю сочиненья Анрепа,
продам по-дешёвке кулон;
скорняк Разумеевский Тихон,
Джек Яблоков - только гробы!

Чому я із дому поїхав?..
Чому я таке наробив?..